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    第二天清晨。老城区平价药铺实景地。

    副导演盯着手里那张被撕裂的剧本大纲，眉头拧成死结。

    “陈导，真不跪了？”副导演压低声音，

    “按市场规律，这种戏没个下跪痛哭的长镜头，观众情绪到不了顶啊。”

    陈业建咬着烟嘴，眼皮都没抬一下。

    “人活到这份上，已经够难了。”陈业建吐出呛人的烟雾，

    “别为了满足所谓的情绪，让他们再跪一次。”

    林晚站在监视器后，看着那张废弃的剧本。她没有反对，陈业建是对的。

    场记打板。第三百一十七场，一镜一次。ACtiOn！

    天还没亮。药铺后门外是一条坑洼的窄巷，病友和家属站成了长队。

    没有一个人出声哭喊。他们只是安静地站着。

    每个人手里都死死攥着东西：

    翻毛边的塑料病历本、红皮筋捆着的零钞、底漆掉光的旧饭盒，还有完全空掉的纸盒。

    镜头架在滑轨上，贴着墙根，缓慢扫过这几十双紧攥的手。

    这场戏的压迫感，全部建立在令人头皮发麻的安静之上。

    江辞穿着那件起球的夹克，拉开铁皮后门。

    看到门外黑压压的人群，他浑身猛地一抖。

    没有救世主的光环，全是属于小人物的本能恐慌。

    他九死一生带回了十二盒仿制药，其中一盒还压碎了。

    可门外站着的，远远不止十二个人。

    他死死扣住门框，将铁门拉回到半掩的状态。

    他怕这些人突然发狂，涌进来抢走一切。

    但没人动。

    门外的人只用一种眼神盯着他。

    这种不争不抢的注视，这种把命交托出来的沉默，比生吞活剥更让人难受。

    陆泽退回屋内。

    他坐在一张掉漆的木桌后，开始分药。

    他翻开那个破烂的记账本。

    排在第一位的中年男人递上病历和两千块钱现金。

    看了一眼病历上的指标，又低头看钱。

    不够买一个疗程。

    他眉头拧死，市侩和警惕重新爬上他的脸。

    手指在桌面上烦躁地敲击了两下。

    陆泽把一盒药推过去，一把将钱抓进抽屉。

    “欠条写清楚。”声音沙哑，还有着极度的不耐烦。

    有人来替死去的苏晓退群费。

    陆泽核对完账目，一言不发地抽出几张钞票递过去。

    药越来越少。排在队尾的几个人走到桌前时，存货告罄。

    陆泽拉开防水腰包，掏出最后一盒药。

    纸盒右下角严重凹陷。

    这是他在孟买街头撞在铁柱上留下的印记。
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